Пусть снова будет лёгкая влюблённость, Нельзя нам привыкать друг к другу, И вековая смысла отречённость, И всё вращается по кругу. Ты извини, я не курчавый гений, Которого поймут через века, Не вынести мне всех моих творений, Пока не улечу за облака.

Ты будешь снова мной в стихах воспета, Хотя сказала: "Даже не мечтай", Ну, а сама-то любишь ведь поэта, Так и его любовь не обрекай. Я руки целовать твои хочу, Глаза и волосы, и даже грудь, Да мне любые горы по плечу, И может, встретимся когда-нибудь. Ох, если б знала, как тебя хочу, И в шалаше тогда нашла бы рай, Будь осторожна, не задуй свечу, И чувствами моими не играй.

Прошу тебя ты только не грусти, И принимай всё это просто в шутку, Скажу, моё последнее прости, Зашёл к тебе всего лишь на минутку. К себе я почестей не умоляю, Но твоего прощенья мне не надо, Тебя с любовью новой поздравляю, Мне твоего достаточно лишь взгляда. Прошу тебя ты только не грусти, Ещё пройдёт, наверно, полстолетья, Как дым исчезнут эти лихолетья, Прошу тебя свой шанс не упусти.

Не жалей меня, я никогда не плачу, День пройдёт и снова будет ночь, Снова сны придут, и будет всё иначе, Грусть, печаль моя уйдите прочь. Буду спать, и будут снова сниться бабы, И стихов заманчивый узор, А к утру наверно буду просто слабым, В день текущий обращу я взор. Это вовсе был не трёп, не лай собачий, Бедного поэта пьяный бред, И не важно, если для кого-то значим, То найдут и время дать совет.

Знаю, не в деньгах счастье измеряют, А лишь Любовью нежной, дружбой верной, И не за деньги жизнь свою вверяют, И пусть любовь была уже не первой. И мне, конечно, хочется успеха, Такая жизнь давно уже достала Порой бывает даже не до смеха, Душа, наверно, жить уже устала. Пусть не поэт и вовсе не писатель, Пишу стихи не только для души, По жизни я бродяга и искатель, И к славе не к чему пока спешить. Нет белого коня, ни мерса с блеском, А мамочка жива, я несказанно рад, И пусть развалятся все планы с треском, От жизни вовсе я не жду пока наград .

Прощай поэт! Сказать чего уж проще! Но это ничего совсем не значит, Листвою трепещат осины в роще, Хотя зима и кто-то сильно плачет. Нет гениальных строк, а просто лепет, Души моей больной одни страданья, А за окошком снег всё лепит, лепит, Под томною луной мечты свиданья. В стихах моих нет никакого смысла, Немая боль израненного сердца, И в комнате висит дым коромыслом, А пульс измерить разве только в герцах. Поэт поэту был бы лучшим братом, Теперь совсем другие измеренья, Кривые строчки скачут без азарта, Нет ни к чему пока уже стремленья. А боль сковала голову и ноги, Писать стихи, совсем уж нету мочи, Куда ведут мои пути-дороги, А знал бы прикуп, жил бы точно в Сочи. И дело вовсе не в самих размерах, В размер ведь прозу жизни не уложишь, Смотрите, что теперь в небесных сферах, Червяк сомненья снова душу гложет. А жизнь моя опять идёт в рассрочку, И за любовью снова не угнаться, Не ждите, что теперь поставлю точку, С делами только надо разобраться.