Милый друг Не все ль равно, откуда, С Луны обратной стороны, Иль с параллельного нам мира, Магический покинув круг... (подробности тут не важны) Придет к тебе твой милый Друг, И зазвучит на сердце лира. Как упоительно нежны Улыбки преданных подруг, И музыка старинного клавира.

В осенние листья Ступени одеты. Художника кисти, И лиры поэта Достойна картинка. И мысль-паутинка, Не даст мне покоя. Ее я открою: Эх! Мне бы, По лестнице этой, Подняться на небо...

Как часто в жизни суматошной, Все говорят: - "мечта поэта". От этих слов мне, право, тошно, Подчас, икаю я при этом. С созвездием на этикетке Коньяк - "Мечта поэта", Слова придуренной эстетки: Ночное небо, час рассвета. Да много ли еще чего? И есть вопрос, но нет ответа, До сей поры ни одного. Так в чем же суть мечты поэта? Подумал я, на руку опустив висок, Затылок, почесав другой при этом. Зачем писать? Навар то - невысок. Писать стихи в надежде принять эстафету Поэтов-классиков? Это ль, не дурница? Надеяться, что божия десница, Опустится, когда-то, на чело? Мне уж не спится. Рассвело. Но мыслей трудных круговерть, Не может разум отпустить. Скорей всего награда - смерть Моим стихам.

Войди в меня и задержись чуть-чуть, Почувствуй негу струй манящих, Войди всецело. Только не забудь…. Оставь одежду, всяк в меня входящий.

Меня сомнения одолевают. Что значит - счастье? Оно бывает? Теряя годы, забыв простуды, Через преграды, через ненастье, Проходят люди, В поисках счастья. Его руками нельзя потрогать. Оно большое? Иль ростом с ноготь? За ним не нужно бежать с порога. Всегда со мною - жизни дорога.

Велика бессонницы родня. После пережаренного дня Духота ночная до утра. Тонкий писк над ухом комара. Мешанина из тревог, забот, Жизни неудачный поворот, Горечь непокаянных грехов, Строки ненаписанных стихов. Мне в союзницы придется взять Ту, что сон мой вздумала отнять. Утром восхитительный рассвет Даст на все волнения ответ. Бытия реальность подтвердится Криками окрестных петухов. Этой ночью суждено родиться Двум наброскам будущих стихов.

Золотая, золотая, Золотая осень. Ты, как девушка младая, Листья, травы собирая, Заплетаешь в косы. Осень, осень золотая - Добрая царица. Желты краски Разливая, Ты улыбки зажигаешь На угрюмых лицах. Жаль не долгое веселье, – Пестрые одежды. Праздно жить, не увядая - Тщетная надежда. Упадут листы на землю, Их покроет прелью, Первым снегом припорОшит… И, – конец веселью. Осень, осень золотая Подожди с уходом, Задержись на день,играя С озорным народом. Ты добра, мила, красива И приятна людям. Полюбили мы тебя, - И не позабудем.

*** Не знаю когда, но ты все же найдешь эти строки. И, пробегая глазами по ним, со слезами прочтешь. Нам не доступно знать смерти конкретные сроки, Только от женщины в белом, увы, все равно не уйдешь. Не обращая вниманья на лающий вызова зуммер, Ты раздраженно мобильник рукой оттолкнешь. Это не я позвонил, дело в том, что я уже умер. Умер давно и слезами меня не вернешь. В этих нерадостных и незатейливых строках Не описать мне все мысли и чувства, поверь. Но, откровенно скажу, для меня - катастрофа, Не объяснить, как любил я при жизни, теперь. Будто в беспамятстве, так неразумно, бездарно, Нашу любовь превратил я в холодные будни. Ты ж непонятно за что, мне была благодарна. Стойко держалась всегда, когда нам было трудно. Ты уж прости мне душою и сердцем причуды. Часто бывало, что я был лишь занят собою. Наедине и средь шумной толпы многолюдной Не называл тебя милой, любимой, …родною. Не проклинай меня, помни меня дорогая. Я ведь тебя очень сильно, всем сердцем любил. Но, не жалея