Тихо умирает Петрополье – Древнее российское село… Раз в деревне закрывают школу, Значит,- молодым не повезло… Не случайно в город убегают, Оставляя отчие края. Медленно, но верно вымирает Славная Смоленщина моя. Старики из хат выходят греться, По сухой траве шурша клюкой… Что ж так больно защемило сердце? Что ж так душу обдало тоской?! Хоть всё так же аисты кружатся Над гнездом, где вывелся птенец, Детвора не будет здесь рождаться, И деревня вымрет, наконец. И восстанут молча вдоль дороги Кладбищ надмогильные кресты, И домов родительских пороги Лебедой успеют зарасти… Тысячами исчезают с карты Деревушки, сёла, городки… Там, где дети не сидят за партой, Жить счастливо как-то … не с руки… 20. 04-2013 г.

Сотвори мне яичницу с салом, Чтоб меж ярких, как солнце, желтков И шипело оно, и шкворчало, Словно что-то шепча мне без слов… Может, если прислушаться лучше, Разобрать я сумею слова, От которых – елей мне на душу, И кружится моя голова… Отломав от буханки ржаного Золотистой краюхи кусок, обмакну его в солнца златого истекающий с выжарок сок… На огне пышнотелое сало переплавлено в жёлтый янтарь, Вилки острым, безжалостным жалом Ты в осколочек солнца ударь… Подхвати, истекающий соком, ароматной краюхой у рта… Не упала чтобы ненароком Вожделенная та красота… Много блюд довелось мне отведать по различным скитаясь краям, но, поверьте, что именно это я вовек не отдам, не предам… Сотвори мне яичницу с салом, чтоб меж ярких, как солнце, желтков, И шипело оно, и шкворчало, Однозначно, шепча про любовь… 24.06-2013 г.

Пиши стихи тогда, когда бродяга ветер, Внезапно распахнёт закрытое окно… Пиши стихи тогда, когда с любовь встреча, Судьбу перевернёт, как в сказочном кино. Шепчи стихи тогда, когда немеют губы, Когда, вцепился в жизнь, на краешке земли… Шепчи стихи тогда, когда вокруг все грубы, И в голубую даль уплыли корабли. Читай стихи тогда, когда душа готова С поэтом разделить и горечь и любовь… Читай стихи тогда, когда ты жаждешь слова И хочешь, чтоб оно сердца пронзило вновь. Кричи стихи тогда, когда бушует буря, Когда гудит, как ЛЭП, гитарная струна… Кричи стихи, когда политики нас дурят… И нету у людей ни хлеба, ни вина. И не молчи стихи, когда вокруг тирана, Враньё и вороньё сплотят свои ряды, И не молчи, когда, один на поле брани, Когда ржавеет плуг в отвале борозды… 21.03-2014

Часть первая. Есть в Смоленске сквер неброский ( пусть смоляне мне простят), Вася Тёркин и Твардовский Там на брёвнышке сидят… Не живые, правда, в бронзе, Но… душа живая в них, Коли, прозу позабросив, Взялся я за этот стих… *** По Смоленску, словно байкер По московскому шоссе, Носится такая байка Поистёртая уже: Мол, когда стемнеет, ночью, Видел кто-то, кто не пьёт, Не спросонок, а воочью: Тёркин с брёвнышка встаёт… И шагает по Смоленску, Правды не ища в ногах, Прямо по Большой Советской… В гимнастёрке, в сапогах… Тех ещё размеров ножка, Всю Европу ведь прошла, А в руках его - гармошка! Вот такие, брат, дела… Только, брат, у нас, советских, Недоверчивость в крови, Чьим-то домыслам простецким Не поверим мы, увы… И решил я сам проверить, Порешил увидеть сам , То, как в ночь, уйдя из сквера, Бродит Тёркин по домам… *** Ночь.