Список публикаций автора « Vitus KL »
Эскалация — Последняя редакция: 11 лет назад
Все бы нам так же: «зрелищ и хлеба»,
Мы не меняем гнусных привычек…
Я северею от низкого неба,
Прячась в спасительной электричке.
Пьяным десантом на пыльный город,
По эскалатору вверх, хоть тресни.
Что утолит нам извечный голод?
Может быть это: «пиво и песни»?
Что же затем: «свободы и веры»?
Ну, предположим, и это дали…
В душу воткнув привычно плеер,
Музыкой крашу серые дали.
Племя Утренней Зари — Последняя редакция: 11 лет назад
1.
- Доброго тебе утра, человеческое дитя. Мы пришли с миром. Мы хотим с тобой говорить.
-Вы - это кто?
-Мы - Племя Утренней Зари. Мы хотим спросить, можешь ли ты нарисовать нам карту Острова Жгучих Раковин.
-Вы знаете про Остров Жгучих Раковин? Но я только вчера придумал его…
-Придумал? Дитя, верно ты увидел его во сне, а нет ничего более реального, чем человеческие сны. Мы не видим снов, потому и пришли к тебе за помощью.
-А зачем вам эта карта?
-Мы хотим собрать нектар Жгучих раковин, чтобы изготовить из него Вино Забвения.
-Вино забвения? Мама говорит, что вино – это яд.
-Вино - это лекарство, но ты не болен и тебе это лекарство незачем. Так ты нарисуешь нам карту?
-Вы хотите лечить больных? Тогда да, я нарисую Вам карту острова. Вот смотрите, все это – Джунгли. Та желтая полоска – Берег. Вот черная дыра – вход в Пещеру. В ней вы найдете много Жгучих раковин.
-Ура, Племя, теперь мы можем выполнить свое предназначение!
-Подождите… Вот шнурок. Я завязал на нем узелки.
Сирена — Последняя редакция: 11 лет назад
1.
От Музы не избавишься так просто,
Ведь ей нужны слова, слова, Слова!
Хотя она и маленького роста,
Большая вредность в ней заключена…
То спать не даст – макай перо в чернила,
(Другие отдыхают – я творю),
А то так романтично, просто, мило,
Придет во сне - и завтрак я просплю.
2.
Мне скажет критик: бросьте ваши игры!
Не стыдно вам все спихивать на сны?
Нет рифмы – так вперед - писать верлибры!
Какая Муза? Право, вы больны!
Матчасть учите, истина – в матчасти!
Феминам отвечайте твердо: – Нет!
Пилите гири, Шура, в гирях счастье!
Считайте слоги – вот вам мой совет.
Науке посвятить венок сонетов,
Обязан каждый стоящий поэт!
Какие сны в эпоху Интернета?
Пойдемте вниз, закроется буфет!
3.
Но Муза ждет! Стихи – ее стихия,
В ней рифмы косяками, все по дну.
Я , как рыбак, вчера поймал такие…
Огромные… пять штук … клянусь, не вру!
Она лишь улыбнется откровенно:
-Да разве ж это рифмы?
Да, можно заставить поэта стирать — Последняя редакция: 11 лет назад
Да, можно заставить поэта стирать,
Штопать носки и постель заправлять,
Резать, пилить, забивать и строгать,
Нянчить, воспитывать, мариновать,
Рифму глагольную в стих не вставлять!
Но, трудно заставить поэта не врать!
С ним спорить напрасно - он скажет: сие
Всего лишь гипербола, а не вранье!
Путь человечий — Последняя редакция: 11 лет назад
Я забыл причесаться, теперь вот, спеша на работу,
Отражаюсь во всем, что попало – витринно и лужно
(Подавляя свой утренний стыд и смиряя зевоту),
А они отражают все криво и как-то бездушно.
Неужель это я? Я - небритый, лохматый и сонный:
Красный нос, фиолетовость мрачных кругов под глазами.
А на встречу, как кара - поверхностей глянцевых сонмы,
Зеркала и капоты, лжецы и жрецы амальгамы.
Да я вовсе не пил, не имею дурацкой привычки,
Но прохожие как-то глядят принужденно и странно.
Время даже не спросят, дорогу к вокзалу и спички.
Видно думают, будто я выкину форте и пьяно.
А во всем виновата шальная полночная муза,
Спать не мог, все просились на лист бесконечные строчки,
А под утро я точку поставил и… Выбросил в мусор.
Как сказали бы люди: дошел, дописался до точки.
И теперь, вот, бреду полусонно, внушая сомненья,
Всем, включая милицию, дворников и духовенство.
Уйду на рассвете — Последняя редакция: 11 лет назад
Я уйду на рассвете, когда замолчат зеркала,
Когда сны разлетятся, как стая испуганных птиц,
Пока солнце не встало, и тень у сапог не легла,
Я уйду налегке, под шуршание тонких страниц.
Далеко-далеко, разорвав горизонта кольцо,
Там где время рекою впадает в каньон под горой,
Мне забытое имя улыбкой вспорхнет на лицо
С ветки старого дерева с толстой шершавой корой.
Это старое Слово имеет и силу, и власть,
Мне мой облик вернуть, и забытую память мою,
И я стану Орлом, чтобы с древнего неба упасть,
И рискуя разбиться, схватить в свои когти Змею.
И когда ночь набросит на купол хрустальный сукно,
Ты погасишь огонь и устав возвращения ждать,
Безнадежно печально посмотришь во тьму за окном.
И увидишь на небе меня, но не сможешь узнать.
Кошмар — Последняя редакция: 11 лет назад
Поэта Ф. замучили кошмары:
Вот он сидит и пишет мемуары,
Коньяк вкушая из приличной тары …
Но, вдруг, входная дверь с навесов – бряк!
И в комнату врываются кальмары,
Держа в клешнях бемоли и бекары,
Чернилами заляпав дортуары.
Галдя невнятно:
-Нам..! Коня..! Коньяк...!
Поэт сердит. Хватает канделябры.
И лупит их, пучинистых, по жабрам.
Затем вручает кракенам по швабре,
Веля отмыть испачканный паркет.
Но, не моргнув и раза хитрым глазом,
Кальмары ускользают в унитазы,
Испортив атмосферу серным газом…
Во сне сопит рассерженный поэт.
Но сон есть сон.