* * * Восторгом полнится душа, Когда, как песня камыша, Шуршит графит карандаша По белой глади. Как тёплый свет с холодной тьмой, Так в этот час рассудок мой, Полудремотный и немой, С душой не ладит. Я день к закату тороплю, Постель холодную стелю, Как будто снеговик леплю, И зябнут руки. Я скоро лягу, а пока В неярком свете ночника Ложится на листок строка В тоске и муке. О чём, о чём я? Так… вообще. О подоконнике в плюще, О тусклой женщине в плаще, Что вкралась в память. И, вроде, даже вспомнил дом, И её руки, и потом… А что потом? Укрыло мхом Дорожный камень. Не различить ни дня, ни пня, Ни волокнистого корня, Ни даже самого меня… Всё так далече. И лишь слезинка по лицу. …Ночь сыплет звёздную пыльцу. Ну, вот и всё. Идёт к концу Мой странный вечер. Сижу в безмолвье, чуть дыша. Слежу, как корчится душа, Как с острия карандаша Летит в подстрочье… Сейчас я всё перерешу, Всё, что не так, - перепишу И лягу. Лампу погашу. Спокойной ночи…